El vaho

– Soy Julián. –

– Y qué haces ahí? –

– Me quiero suicidar. –

Así lo conocí, tratando de tirarse de un cuarto piso, vestido del uniforme escolar, en 6º de primaria. Desde entonces, siempre fue débil de mente pero fuerte de espíritu.

 – Mejor bájate y fúmate ésto conmigo.  –

– ¿Qué es?  –

– Tú baja y verás. –

Me miró con una mirada de gratitud que vería una y otra vez por más de diez años. Esa mirada que decía “gracias por salvarme”, “gracias por cogerme”, “gracias por estar aquí a mi lado”, “gracias por hacerme escapar”, “gracias, gracias, gracias”.

 -Mis papás dicen que eso hace mucho daño.  –

– ¿Qué? –

– Fumar. Más si es de extraños. Papá dice…  –

– Hola. Soy Isaac, estoy en el grupo C, 6C. ¿Quieres de mi porro? Ves, ya no soy un extraño.  –

– 6C. Son los malos. –

– Claro que no. Solo somos diferentes. Ten, dale un toque. –

Solo me sonrió y se volteó. Entre el vaho generado por el cigarro noté como, aún con su look de niño bien, con peinado de apartado y cabello relamido, debaja entre ver su sensualidad. Sí, eramos niños de 12 años que todavía jugaban a las canicas, pero en mí siempre ha estado esa necesidad de otras más. Lo mismo sentí en él.

– Muy bien, ya nos conocemos pero aún así no aceptaré darle un toque. –

– Ok, ok. Aquí a nadie se lo obliga a nada. – me paré justo detrás de él con el humo retenido. Volteó rápidamente al sentir mi presencia y esa fue la primera vez que lo tuve frente a frente, a solo un vaho de mi aliento de distancia. Mi aliento a marihuana. Se lo dejé ir. Quiso huir pero la barda y yo se lo prohibimos. Con ella topó y conmigo se detuvo para no caerse.

Terminó el humo y se quedó atónito. Luego me dijo que sintió todo el humo en su cara, en su nariz y en sus ojos, hasta llegarle a la sangre y al cerebro. Se quedó ahí y me abrazó. Nunca más me soltaría, hasta ahora.

– Vámonos, luego nos suicidamos. Hoy no. – Le dije al oído, él solo asintió.

Maldito Julián.

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