Invierno

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Que el invierno viene frío, si me congelo al salir,

que si mis manos están resecas del viento,

si el sol está pero no calienta como ayer.

No importa eso, realmente no me importa

si el frío de mi alma nunca ha terminado,

si el vacío del cuerpo sigue consumado,

si la fuente de sueños se ha secado.

Ya no importa si el invierno es frío;

nunca he sentido otra cosa, ya no me importa.

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